Chương 13: Những Câu Chuyện Dưới Trăng.
Suy đi nghĩ lại mấy ngày liền, cuối cùng Hoàng Dung cũng quyết định.
Buổi tối hôm ấy, nàng sai người mời Tiểu Long Nữ đến thư phòng.
Quách Tĩnh ngồi bên cạnh vợ, hai tay đặt trên đầu gối, lưng thẳng, gương mặt chất phác lộ rõ vẻ khó xử như một đứa trẻ sắp phải nói điều mình không muốn nói.
Tôi biết chuyện này qua một tên đệ tử Cái Bang được sai đi pha trà.
Hắn kể lại cho tôi nghe, giọng hạ thấp, như sợ bị ai nghe thấy.
Hoàng Dung không nói thẳng ngay.
Nàng là người thông minh nhất thiên hạ, biết rằng có những điều nói thẳng sẽ làm người ta đau, nói vòng thì người ta lại không hiểu.
Nàng bắt đầu từ lễ nghĩa: rằng thầy trò như cha con, đạo sư đồ là một trong những luân thường lớn nhất trên đời.
Rằng người trong giang hồ, dù không theo lễ giáo triều đình, cũng không thể xem nhẹ điều đó.
Rằng nếu chuyện sư đồ luyến ái bị truyền ra ngoài, cả võ lâm sẽ khinh bỉ, phỉ nhổ.
Long cô nương, ta không trách cô nương.
Hoàng Dung nói, giọng mềm mỏng.
Ta biết cô nương lớn lên trong Cổ Mộ, không hiểu những lễ nghĩa này.
Nhưng Quá nhi thì khác. Nó còn trẻ, tương lai còn dài.
Nó là con trai của Dương Khang huynh, là cháu của Quách gia.
Nếu nó mang tiếng thầy trò loạn luân, cả đời này nó sẽ không ngẩng đầu lên được trong giang hồ.
Cô nương thương nó, lẽ nào lại muốn hại nó?
Rồi Quách Tĩnh lên tiếng, chậm rãi, ngập ngừng.
Hắn kể rằng năm xưa hắn và Dương Khang từng được cha mẹ hai bên định ước, nếu sinh một trai một gái sẽ kết làm phu thê, nếu cùng là trai sẽ kết làm huynh đệ.
Đời trước không thành, hắn từng hứa trong lòng sẽ gả Phù nhi cho Quá nhi, để Quách Dương hai nhà nối lại mối duyên năm xưa.
Chuyện ấy, từ khi hai đứa còn nhỏ, hắn đã định trong lòng như vậy.
Tiểu Long Nữ ngồi im lặng suốt buổi.
Nàng không cãi, không khóc, không hỏi một câu nào.
Chỉ có đôi bàn tay đặt trên đầu gối, mười ngón tay siết chặt vào nhau đến trắng bệch.
Khi nàng rời thư phòng, tên đệ tử Cái Bang nói rằng, gương mặt nàng trắng như tờ giấy.
Đêm ấy, tôi không ngủ.
Tôi ngồi tĩnh tọa trong phòng, để Vô Danh Công vận hành, nhưng tâm trí cứ trôi về gian khách phòng phía đông.
Trong mắt người thường, khoảng cách ấy là một sân viện, hai dãy hành lang.
Nhưng với thính lực của một bộ não một trăm phần trăm, tôi nghe được tiếng bước chân rất khẽ trong gian phòng ấy, đi tới đi lui, đi tới đi lui, suốt cả đêm.
Nàng không ngủ. Cả đêm nàng suy nghĩ.
Gần canh năm, khi bầu trời phía đông vừa ửng một sắc xám nhạt, tiếng bước chân ấy dừng lại.
Rồi tôi nghe tiếng cửa sổ khẽ mở.
Một làn gió nhẹ lướt qua mái ngói.
Nàng lén bỏ đi.
Tôi đứng dậy, khoác áo, không chút do dự.
Lần nữa, tôi không nỡ để nàng lang bạt giang hồ một mình.
Tôi đã từng thấy nàng ngây thơ đến mức nào, từng thấy quầy hoa quả bên đường, từng thấy gã áo tím trong rừng tre.
Thế gian này, đối với một người như nàng, quá nhiều cạm bẫy.
Tôi lướt ra khỏi phủ, theo dấu vết của nàng.
Tiểu Long Nữ thi triển khinh công tuyệt thế của Cổ Mộ phái.
Thân hình nàng nhẹ như một sợi khói, lướt trên mái nhà, vượt tường thành, bay qua những cánh đồng phủ sương đêm.
Vạt áo trắng phấp phới trong gió, dưới ánh trăng tàn, nàng như một tiên tử đang rời bỏ cõi trần.
Không một tiếng động.
Không để lại dấu vết.
Nếu là trước đây, Doãn Chí Bình đừng nói là theo kịp, ngay cả bóng dáng nàng cũng không thấy được.
Nhưng giờ đây, với nội lực đã tăng gấp rưỡi, với bộ não nhìn thấu từng chiếc lá nàng lướt qua, tôi bám theo phía sau, giữ khoảng cách chừng trăm trượng, nín thở, nhẹ chân.
Tôi tin rằng mình đã giấu kín đến mức không ai có thể phát hiện.
Đi được chừng ba mươi dặm, nàng bỗng dừng lại.
Đó là một mỏm đá nhô ra trên sườn đồi, nhìn xuống một thung lũng phủ sương.
Mặt trăng cuối tháng treo lơ lửng phía tây, mờ nhạt như một mảnh ngọc vỡ, nhưng vẫn đủ soi sáng bóng người đứng trên mỏm đá.
Nàng đứng đó, dưới trăng, áo trắng, tóc đen, gió thổi tà áo bay về một phía.
Đẹp như tiên hạ phàm.
Như một bức tranh mà họa sĩ vẽ cả đời cũng không vẽ ra được.
Tôi nấp sau một gốc tùng cách đó chừng trăm trượng, lặng lẽ nhìn.
Rồi nàng quay đầu lại.
Không phải nhìn quanh.
Không phải dò xét.
Mà là quay thẳng về phía tôi.
Đôi mắt nàng nhìn xuyên qua bóng tối, xuyên qua những cành tùng, dừng đúng ở chỗ tôi đang đứng.
Tôi giật mình.
Nàng phát hiện ra tôi bằng cách nào?
Tôi đã nín thở, đã thu liễm toàn bộ khí tức, đã chọn đúng hướng gió.
Ngay cả Quách Tĩnh đứng ở đây cũng chưa chắc đã nhận ra.
Ra đây.
Giọng nàng không lớn, nhưng vang rõ trong đêm tĩnh lặng.
Tôi bước ra khỏi gốc tùng, chậm rãi tiến về phía mỏm đá, dừng lại cách nàng chừng năm trượng.
Tại sao đi theo ta?
Nàng hỏi, giọng lạnh nhạt như sương đêm.
Nhưng tôi thấy rõ.
Ánh mắt nàng không lạnh như giọng nói.
Có một gợn sóng nhỏ trong đôi mắt ấy, một sự xao động mà nàng cố giấu mà không giấu nổi.
Ta sợ nàng đi một mình gặp nguy hiểm, nên theo sau bảo vệ.
Tôi đáp thật lòng.
Rồi không nhịn được, hỏi lại:
Sao nàng phát hiện ra ta?
Nàng im lặng một lúc lâu.
Rồi khẽ đáp, như nói với chính mình:
Cảm giác được. Ta cảm giác được nhip đập trái tim của ngươi.
Ba chữ ấy khiến tim tôi đập lỡ một nhịp.
Cảm giác được.
Không phải nghe thấy, không phải nhìn thấy.
Mà là cảm giác được.
Ở sâu trong đầu tôi, tinh vân Thế Giới Lực khẽ rung lên, như đáp lại.
Đừng đi theo ta nữa.
Giọng nàng bỗng sắc lại.
Ta không cần!
Nói xong, nàng vung tay.
Mấy điểm sáng bạc lóe lên giữa không trung, bay thẳng về phía tôi.
Ngọc Phong Châm, ám khí của Cổ Mộ phái, những mũi kim nhỏ như lông ong, đầu kim tẩm độc của loài ong ngọc mà Cổ Mộ phái nuôi dưỡng.
Một mũi trúng người, nếu không có giải dược, tê dại toàn thân, nặng thì mất mạng.
Nàng ra tay không chút do dự, lạnh lùng, quyết tuyệt.
Như muốn loại trừ tôi ra khỏi cảm giác của nàng, như muốn cắt đứt cái sợi dây vô hình mà chính nàng cũng không hiểu vì sao lại tồn tại.
Trong mắt tôi, những mũi Ngọc Phong Châm bay tới chậm rãi, lờ đờ như những chú cá vàng bơi trong bể nước.
Tôi thấy rõ từng mũi, thấy cả ánh trăng phản chiếu trên đầu kim.
Chỉ cần nghiêng người nửa bước, tất cả sẽ bay qua.
Nhưng tôi không né.
Tôi đứng yên, hai tay buông thõng, nhìn thẳng vào nàng.
Tôi thà để nàng đánh mình trọng thương.
Bởi vì nếu tôi ngã xuống dưới kim của nàng, nàng sẽ càng không thể xua đuổi được hình bóng của tôi.
Nàng sẽ phải nhớ, cả đời này, rằng có một người đã đứng yên đón lấy kim độc của nàng, chỉ vì không muốn né tránh nàng.
Những mũi kim bay đến còn cách ngực tôi chừng ba thước.
Keng! Keng! Keng!
Một tia vàng lóe lên.
Kim linh tác, quả cầu kim loại buộc trên dải lụa trắng, từ tay nàng vụt ra, xoay tròn giữa không trung, đánh tan từng mũi Ngọc Phong Châm.
Những mũi kim nhỏ rơi lả tả xuống đá, phát ra những tiếng leng keng trong trẻo.
Quả cầu vàng quay về tay nàng.
Nàng đứng đó, ngực khẽ phập phồng, ánh mắt nhìn tôi, lần này không còn giấu được sự rối bời.
Tại sao không né?
Nàng hỏi.
Tại sao nàng biết ta sẽ không né?
Tôi hỏi lại.
Nàng mở miệng, rồi khép lại.
Một lúc lâu sau mới khẽ đáp:
Cảm giác được.
Tôi đứng lặng.
Thì ra nàng có thể cảm giác được suy nghĩ của tôi.
Không phải đọc được từng câu từng chữ, mà là cảm nhận, như người ta cảm nhận được gió sắp đổi chiều, mưa sắp rơi.
Ngay khoảnh khắc nàng phóng kim, nàng đã cảm giác được rằng tôi sẽ không tránh.
Rằng tôi muốn nàng đánh trúng.
Nàng linh cảm được sự thật ấy, nên buộc phải tự tay phá chiêu của mình.
Nàng có thể lạnh lùng với tôi.
Nhưng nàng không nỡ làm tôi bị thương.
Doãn Chí Bình.
Nàng nói, giọng lần này bình tĩnh hơn, nhưng từng chữ như được khắc vào đá.
Ngươi nghe cho rõ.
Trong lòng ta chỉ có Quá nhi.
Đời này dù không thể ở bên hắn, ta cũng sẽ không tiếp nhận bất cứ ai khác.
Tôi không van vỉ.
Không biện bạch.
Không nói những lời thề non hẹn biển.
Tôi chỉ ngồi xuống trên một tảng đá cạnh mỏm núi, ngẩng đầu nhìn mảnh trăng tàn đang lặng lẽ trôi về phía tây.
Ta biết. Tôi nói.
Ta không cầu nàng tiếp nhận ta.
Chỉ là đêm nay trăng đẹp, nàng lại không ngủ được.
Để ta kể nàng nghe một câu chuyện nhé.
Nàng không trả lời.
Nhưng cũng không bỏ đi.
Tôi bắt đầu kể.
Câu chuyện đầu tiên là về một chàng trai và một cô gái ở một thành phố xa xôi phía tây, bên kia những sa mạc và núi tuyết.
Hai gia tộc của họ thù hận nhau mấy đời.
Họ gặp nhau trong một buổi dạ tiệc, chỉ một cái nhìn mà yêu nhau.
Họ lén cưới nhau, rồi vì hiểu lầm, vì định mệnh trớ trêu, cả hai cùng chết bên nhau.
Đến khi ấy, hai gia tộc mới chịu buông bỏ thù hận.
Nàng nghe xong, khẽ cau mày:
Tại sao họ không cùng nhau bỏ trốn?
Vì họ còn quá trẻ, và tin rằng tình yêu có thể thắng được tất cả.
Tôi đáp.
Câu chuyện thứ hai là về một chàng trai nghèo, chèo đò trên sông, có giọng hát hay đến mức tiểu thư con quan trong lầu son nghe mà đem lòng thương nhớ.
Nhưng khi gặp mặt, tiểu thư thấy chàng xấu xí, nghèo hèn, tình yêu tan biến.
Chàng ôm mối tình câm mà chết, trái tim hóa thành khối ngọc trong suốt.
Mãi sau này, tiểu thư rót nước vào chén ngọc ấy, thấy bóng chàng chèo đò hiện lên, mới rơi nước mắt.
Nàng im lặng rất lâu sau câu chuyện ấy.
Câu chuyện thứ ba, thứ tư, thứ năm.
Về một cô gái kiêu hãnh và một chàng trai ngạo mạn, ghét nhau từ cái nhìn đầu tiên, rồi qua bao lần hiểu lầm mới nhận ra người mình ghét nhất lại là người mình yêu nhất.
Về một nàng con gái tài sắc vẹn toàn phải bán mình chuộc cha, lưu lạc mười lăm năm giữa bao sóng gió, vẫn giữ trong lòng hình bóng người yêu đầu tiên.
Về một chàng hiệp sĩ uống nhầm chén rượu thuốc, yêu người con gái mà mình không được phép yêu, hai người dù bị chia cắt bởi ngàn dặm vẫn chết đi cùng một ngày.
Tôi kể một mạch gần chục câu chuyện.
Có những câu chuyện tôi đã đọc ở kiếp trước, có những câu chuyện là cổ tích tôi được nghe từ bé, có những bộ phim tôi đã xem trong những đêm khuya.
Tôi đổi tên người, đổi tên đất, kể bằng lời của mình.
Mỗi câu chuyện, tôi đều để lại một chút gì đó của chính tôi trong đó:
một chàng trai yêu từ cái nhìn đầu tiên, một tình cảm không cần đáp lại, một sự chờ đợi không có hồi kết.
Tôi không nói thẳng.
Nhưng tôi biết, với cái cảm giác được kỳ lạ ấy, nàng hiểu.
Tiểu Long Nữ từ lúc nào đã ngồi xuống trên mỏm đá, hai tay ôm gối, cằm tựa lên đầu gối, chăm chú lắng nghe.
Đôi mắt nàng sáng lên mỗi khi câu chuyện đến đoạn gặp gỡ, tối đi mỗi khi đến đoạn chia ly.
Có lúc nàng khẽ hỏi: Rồi sao nữa?
Có lúc nàng khẽ thở dài.
Có một lần, khi tôi kể đến đoạn chàng chèo đò chết đi mà trái tim hóa ngọc, tôi thấy khóe mắt nàng ánh lên dưới trăng.
Tôi bỗng hiểu ra.
Nàng sống mười tám năm trong lòng một ngôi mộ cổ.
Sư phụ dạy nàng đoạn tuyệt thất tình lục dục, không được khóc, không được cười, không được yêu, không được ghét.
Cả đời nàng chưa từng được nghe một câu chuyện tình yêu nào.
Chưa từng có ai ngồi cạnh nàng dưới trăng mà kể chuyện.
Thì ra, nàng cũng giống bao người phụ nữ khác trên thế gian.
Cũng thích nghe những câu chuyện tình cảm lãng mạn như vậy.
Chỉ là chưa từng có ai kể cho nàng nghe.
Mảnh trăng tàn đã chìm hẳn sau rặng núi phía tây.
Phía đông, chân trời ửng lên một màu hồng nhạt.
Câu chuyện cuối cùng của tôi kết thúc.
Tiểu Long Nữ vẫn ngồi đó, ánh mắt nhìn ra thung lũng phủ sương, như còn đang lạc trong thế giới của những câu chuyện ấy.
Tôi đứng dậy, phủi bụi trên đạo bào, nhìn về phía nàng.
Long cô nương.
Tôi nói, giọng nhẹ như gió sớm.
Ta không cầu nàng tiếp nhận ta.
Chỉ xin một điều.
Hãy để ta đi theo nàng từ xa, âm thầm bảo vệ nàng.
Ta sẽ không làm phiền, không quấy rầy, nàng sẽ không thấy ta nếu nàng không muốn thấy.
Chỉ là, mỗi tối, khi nàng cô đơn, khi nàng buồn chán, khi nàng không ngủ được, hãy để ta kể chuyện cho nàng nghe.
Gió sớm thổi qua mỏm đá, mang theo hơi lạnh của sương.
Vạt áo trắng của nàng khẽ bay.
Nàng không trả lời.
Nhưng nàng cũng không nói không.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire